Pirataria é um assunto que já foi tratado aqui algumas vezes. Como todos sabem, jogo bastante videogame. E a compra recente de um PS3 – que era minha última opção, justamente por não ter jogos piratas – está me fazendo mudar alguns conceitos.

Um breve histórico para quem não é “do ramo”: até a metade dos anos 90, todos os videogames eram de cartucho. Piratear um troço desses era uma obra de engenharia avançada, que acabava não compensando. Com a popularização da primeira geração do Playstation, dezenas de centenas de milhares de CDs piratas eram vendidas em tudo o que é camelô. Com o Playstation 2 – console mais popular de todos os tempos – a coisa degringolou. Muitos jogadores (eu, por exemplo) nunca tiveram um jogo original de PS2.

Agora com o PS3 a coisa voltou a ser como antes: a mídia de blu-ray é absurdamente mais cara que o DVD-R, e a trava de proteção que a Sony colocou desta vez é de fazer até os crackers mais experientes baterem a cabeça há mais de ano tentando quebrá-la sem sucesso.

Tudo isso tem gerado um movimento a meu ver muito saudável entre os gamers: a pesquisa de cada jogo antes de comprar, buscar os lugares mais baratos, testar as demos antes e gastar seu suado dinheiro em um jogo que pode ser uma bomba, a troca de games usados e por aí vai.

Com as facilidades do PS2 muita gente acabava nem jogando direito os jogos, já que estava tudo ali de graça mesmo. Não tinha aquele gostinho de começar e terminar, degustar cada etapa, fazer valer a grana paga.

Nem vou entrar nesse mérito, mas acho sim o preço dos games absurdo no Brasil.R$ 260 em um lançamento é ridículo (nos EUA um lançamento é meio que tabelado em US$ 59,90). O jeito é encontrar – e há, só procurar – alternativas de importadores mais baratos, ou apelar sempre pra boa vontade de um amigo que esteja indo para o exterior.

Ontem à noite – foi inclusive o fato que me motivou a escrever sobre isso – atualizei o sistema do PSP e perdi todos os jogos piratas. Assim como o PS2, não tenho nem nunca tive um jogo original do console portátil da Sony. Na hora bateu aquele arrependimento de “Putaquepariu, fiz merda”, mas depois veio aquela onda de “é isso aí, acabou a farra. Se quiser brincar, paga”.

Sei que é uma discussão que tem pontos fortes dos dois lados. Mas por acompanhar a indústria dos games por algum tempo (primeiro como jogador, depois como jornalista que cobriu a área), minha “defesa” para os que falam que “ah, quem paga é otário já que tem tudo de graça na internet” fica mais ou menos assim:

Se eu gosto de jogar, quero que os estúdios façam jogos cada vez melhores. E como fazer isso? Pagando pelo produto que eles oferecem. É caro? É, mas há alternativas legais. É uma pirataria que dá pra comparar com a da música e do cinema, mas a meu ver é um pouco diferente. A música e o cinema você absorve de uma forma mais passiva, e tem a ver estritamente com o talento dos produtores. Um game você consome de uma forma muito mais ativa, interativa, sendo uma experiência muito mais completa.

Enfim, sei que a maioria dos SeteDosers nem joga videogame, mas gostaria de saber a opinião de vocês sobre isso. Vale a pena pagar por algo que já está por aí, de graça?

Thiago Kaczuroski, o Kazu, escreve às quartas-feiras no Sete Doses e está penando para completar uma missão na neve em Battlefield: Bad Company 2.

Cliché ou não, Renato Rocha publica suas fotos às quartas-feiras no Setedoses

Para fazer o download clique aqui.

Gabriel Kwak, o Senador,  publica seu podcast às terças-feiras no Sete Doses

Poucos entendem que o brasileiro tem a carne de carnaval. E o coração é igual. 

Parece que estamos afastados da próxima edição da maior festa pagã do País, mas a verdade é que toda vez que cedemos ao hedonismo, provamos mais um pouquinho de carnaval. Afinal, toda boa celebração o é porque tem as doses certas de anarquia, lirismo, paixão, embriaguez e musicalidade. Quanto mais tais componentes se relacionam, mais se tem a certeza da fórmula certa para uma festança memorável. E se falta algum em você, sobra em alguém. Aí você empresta, consorcia, compra e vende.

Perdoem-me por lamber o saco de quem paga meu salário motivacional, mas a festa do Sete Doses foi uma dessas extensões do carnaval. Muitos amigos deliciosamente felizes, bons papos, boas risadas, bons passos de dança, um bolo de aniversário espetacular. Senti a reedição dos meus melhores aniversários enquanto cantava um parabéns truncado, fósforos queimados no bolo, Kaoma no alto-falante em algum momento, gentilezas uniformemente distribuídas. Só faltaram as máscaras do Batman e do Coringa.

Sai-se de um excerto de carnaval muito mais feliz.

Experimente.

Ricardo Torres escreve às terças-feiras para o Sete Doses

Fernando Macedo publica seu podcast às segundas-feiras para o Sete Doses

 Voltando a falar de poesia e dos modernistas. Mario de Andrade não se compara, para mim, a Oswald de Andrade. Mesmo assim, sua Paulicéia Desvairada – uma espécie de homenagem crítica à cidade de São Paulo – tem coisas muito boas, para além do seu famoso “Prefácio interessantíssimo”.

 O que mais me chama a atenção é, a despeito do esculacho dirigido à burguesia tradicional, a forte influência futurista dos poemas. Mario de Andrade apresenta a cidade de São Paulo como um centro de progresso, cheia de máquinas, cosmopolita. Depositária do otimismo brasileiro. O tom às vezes lembra, de um modo agradável, o do genial heterônimo Álvaro de Campos, de Fernando Pessoa.

Poemas da amiga

A tarde se deitava nos meus olhos
E a fuga da hora me entregava abril,
Um sabor familiar de até-logo criava
Um ar, e, não sei porque, te percebi.

Voltei-me em flor. Mas era apenas tua lembrança.
Estavas longe doce amiga e só vi no perfil da cidade
O arcanjo forte do arranha-céu cor de rosa,
Mexendo asas azuis dentro da tarde.

Quando eu morrer quero ficar,
Não contem aos meus amigos,
Sepultado em minha cidade,
Saudade.

Meus pés enterrem na rua Aurora,
No Paissandu deixem meu sexo,
Na Lopes Chaves a cabeça
Esqueçam.

No Pátio do Colégio afundem
O meu coração paulistano:
Um coração vivo e um defunto
Bem juntos.

Escondam no Correio o ouvido
Direito, o esquerdo nos Telégrafos,
Quero saber da vida alheia
Sereia.

O nariz guardem nos rosais,
A língua no alto do Ipiranga
Para cantar a liberdade.
Saudade…

Os olhos lá no Jaraguá
Assistirão ao que há de vir,
O joelho na Universidade,
Saudade…

As mãos atirem por aí,
Que desvivam como viveram,
As tripas atirem pro Diabo,
Que o espírito será de Deus.
Adeus.

Ode ao burguês

Eu insulto o burguês! O burguês-níquel
o burguês-burguês!
A digestão bem-feita de São Paulo!
O homem-curva! O homem-nádegas!
O homem que sendo francês, brasileiro, italiano,
é sempre um cauteloso pouco-a-pouco!

Eu insulto as aristocracias cautelosas!
Os barões lampiões! Os condes Joões! Os duques zurros!
Que vivem dentro de muros sem pulos,
e gemem sangue de alguns mil-réis fracos
para dizerem que as filhas da senhora falam o francês
e tocam os “Printemps” com as unhas!

Eu insulto o burguês-funesto!
O indigesto feijão com toucinho, dono das tradições!
Fora os que algarismam os amanhãs!
Olha a vida dos nossos setembros!
Fará Sol? Choverá? Arlequinal!
Mas à chuva dos rosais
o êxtase fará sempre Sol!

Morte à gordura!
Morte às adiposidades cerebrais!
Morte ao burguês-mensal!
Ao burguês-cinema! Ao burguês-tiburi!
Padaria Suíssa! Morte viva ao Adriano!
“— Ai, filha, que te darei pelos teus anos?
— Um colar… — Conto e quinhentos!!!
Más nós morremos de fome!”

Come! Come-te a ti mesmo, oh! gelatina pasma!
Oh! purée de batatas morais!
Oh! cabelos nas ventas! Oh! carecas!
Ódio aos temperamentos regulares!
Ódio aos relógios musculares! Morte à infâmia!
Ódio à soma! Ódio aos secos e molhados
Ódio aos sem desfalecimentos nem arrependimentos,
sempiternamente as mesmices convencionais!
De mãos nas costas! Marco eu o compasso! Eia!
Dois a dois! Primeira posição! Marcha!
Todos para a Central do meu rancor inebriante!

Ódio e insulto! Ódio e raiva! Ódio e mais ódio!
Morte ao burguês de giolhos,
cheirando religião e que não crê em Deus!
Ódio vermelho! Ódio fecundo! Ódio cíclico!
Ódio fundamento, sem perdão!

Fora! Fu! Fora o bom burguês!…

Moça linda bem tratada

Moça linda bem tratada,
Três séculos de família,
Burra como uma porta:
Um amor.

Grã-fino do despudor,
Esporte, ignorância e sexo,
Burro como uma porta:
Um coió.

Mulher gordaça, filó,
De ouro por todos os poros
Burra como uma porta:
Paciência…

Plutocrata sem consciência,
Nada porta, terremoto
Que a porta de pobre arromba:
Uma bomba.

 André Esposito Roston escreve para o Sete Doses às segundas-feiras.

O trajeto tem inicio na Estação Cidade Universitária. O trem está com todos os seus assentos ocupados, mas o movimento é muito mais tranquilo do que o habitual. Pode-se ficar em pé sem esbarrar ou se esfregar em outras pessoas. Tiro o celular do bolso, olho para o relógio e percebo que já são quase dez horas da manhã. Estou atrasado de novo.

Hoje, estranhamente, o Rio Pinheiros está inodoro. Talvez seja a frente fria que passa por São Paulo. Em dias de sol, os raios quentes batem na água escura do rio e um fedor inacreditável invade as estações e incomoda todas as pessoas que tentam chegar aos seus trabalhos.

Coloco meu ipod para tocar músicas aleatórias. Experiências anteriores me provaram que um trem da CPTM sem trilha sonora pode se tornar um pesadelo. Tudo incomoda: o apito agudo que anuncia as estações e o fechamento das portas, as conversas em voz mais alta do que o tolerável, o locutor que cospe – com sua voz irritante e impositiva – leis de moral e civilidade para um bando de animais arrebanhados. Em resumo, uma absoluta sinfonia do caos que estressa e deprime ainda mais o paulistano.

Começa a tocar “Wonderwall”, do Oasis. Fazia um bom tempo que eu não escutava essa música. Ela é realmente muito boa, é impossível negar isso. Sempre penso no Noel Gallagher terminando de compô-la e gritando, como alguém que acabou de ganhar na megasena: “Puta que pariu! Estou rico, caralho!”. É daquelas canções impossíveis de não estourarem: “And all the roads that lead you there were winding/ And all the lights that light the way are blinding/ There are many things that I would like to say to you/ But I don’t know how”.

A música atinge os dois minutos e trinta e três segundos e eu começo a observar as outras pessoas. Boa parte delas protege seus ouvidos com fones de diferentes formatos e cores. A maioria, porém, olha para o nada. Uma jovem, calçando botas negras até o meio das canelas, bate, tediosamente, os dedos no vidro da janela do trem com os olhos caídos e prostrados. Um senhor curva-se para proteger-se do frio. Esqueceu a blusa e agora sofre com as rajadas de vento que entram pela janela semi-aberta.

Ao passar pela estação Cidade Jardim, percebo que seis pessoas estão compenetradas em livros. A primeira que observo é uma senhora, de aparentes 45 anos, cor parda e roupa simples, que está na penúltima página do livro infantil “Quem Tem Medo de Bruxa?”, escrito por Fanny Joly e ilustrado por Jean Noel Rochut. A cena me chamou a atenção por dois motivos: primeiro que eu li este livro quando era muito pequeno, devia ter uns oito anos. Segundo, que ficou claro que a senhora estava aprendendo a ler e aquela era, certamente, uma das primeiras histórias em que ela mergulhava. Sempre é tempo. Para tudo. No assento ao lado, uma menina loira da minha idade, de beleza discreta e corpo esbelto, olhava as páginas com o canto dos olhos e soltava algumas risadas quase imperceptíveis. Certeza que ela também já tinha lido “Quem Tem Medo de Bruxa?”.

O ipod sempre surpreende. Após as guitarras do Oasis, começou a tocar “Monólogo de Orfeu”, a declamação de um poema de Vinicius de Moraes que faz parte do clássico “Orfeu da Conceição”: “A existência sem ti é como olhar para um relógio só com os ponteiros dos minutos”. Gênio!

Enquanto a voz macia e sempre triste do poeta lançava frase genial atrás de frase genial, o trem chegava à Estação Vila Olímpia e eu decidi conferir o que as outras cinco pessoas estavam lendo. Um rapaz, na casa dos 20 anos, em pé na porta do trem e postado ao lado do banco da senhora que aprendia a ler, grudava os olhos em “Assim Falou Zarastruta”, de Friedrich Nietzsche. Ele estava já no meio do livro e eu me perguntava como era possível. Tentei ler essa obra aos 19 anos e larguei o livro com a promessa de só voltar a entendê-lo depois dos 30. Do lado direito, sentado, um rapaz devorava “Laranja Mecânica”, de Anthony Burgess, que originou o clássico filme de Stanley Kubrick. O impressionante neste caso era o corpo curvado do cidadão, quase que mergulhando nas páginas do livro. Sua cabeça estava fixa para baixo, seu pescoço duro e os olhos vidrados. É fato que apenas o corpo dele estava no trem, a alma havia se entregado completamente aos personagens e à trama. Imaginei que, naquele momento, ele estava lendo o trecho em que o personagem principal invade uma casa, abusa de uma mulher e a mata utilizando uma estátua em formato de pênis gigante. Tudo na frente do marido dela. Realmente fica difícil não se render ao absurdo da cena descrita e esquecer o mundo externo.

Um detalhe interessante: as pessoas que liam estavam concentradas no mesmo canto do trem. Não entendi bem o motivo, mas parece que inconscientemente elas se uniam no mesmo local. Dei uma volta pelo vagão todo e apenas aqueles seis, um bem próximo do outro, portavam livros. Do lado do leitor de “Laranja Mecânica”, um homem pardo, de vestes simples e rosto duro, iniciava a leitura de “Uma Vida com Propósito”, uma obra cristã de auto-ajuda de Rick Warren, o livro mais vendido nos Estados Unidos em 2003. Uma tatuagem meio borrada no braço, escondida pela manga da camisa, denotava uma possível passagem daquele leitor pela cadeia. Ele com certeza buscava algum propósito.

A linha auto-ajuda realmente faz sucesso nos trens paulistanos, uma moça bem acima do peso, com os cabelos porcamente tingidos de loiro, lia com os lábios cerrados a obra “O Vendedor de Sonhos”, de Augusto Cury. Ela lia um trecho, fechava o livro, lia outro e tornava a fechá-lo. Não parecia muito concentrada. No banco oposto, trajando um lindo vestido roxo e uma meia-calça preta, uma morena, de corpo estonteante e rosto com traços grosseiros e queixo afilado, apoiava nos joelhos um livro enorme, com mais de mil páginas: “Introdução ao Direito do Trabalho”, cujo autor não consegui identificar. A caminho do escritório, a advogada sabia se vestir muito bem e parecia bastante estudiosa. Só não sei até agora se ela era realmente uma mulher.

O trem parou na Estação Morumbi e eu desci. Meu ipod tocava “Evil”, do Flaming Lips: “I wish I could go back/ Go back in time/ But no one ever really can/ Go back in time”. Sai feliz em direção ao meu trabalho. Em uma viagem de vinte minutos, normalmente entediante, havia conhecido de alguma forma a personalidade de seis pessoas. Às vezes, por meio da observação, o ser humano se desnuda muito mais do que com uma simples conversa. As palavras se tornam desnecessárias. Aquilo que as pessoas lêem no trem diz muito sobre elas. Rostos anônimos, assim como o meu, que ganharam vida conforme eu os percebia. Ás vezes, a vida pode ser bem interessante.

André Toso escreve aos domingos para o Sete Doses e está lendo “Fama & Anonimato”, de Gay Talese, pelos trens da cidade

Ana Luiza Ponciano escreve aos sábados no Sete Doses, mas hoje não teve tempo porque estava fazendo seu set list para a festa de 1 Ano do Sete Doses